Николай РЫЛЕНКОВ. СТИХИ
Журнал «Вертикаль. ХХI век» № 60, 2019 г. На обложке журнала «Вертикаль. ХХI век» № 44, 2015 г. работы Евгением Юшкова Сонет Суровый Дант не презирал сонета. А.С. Пушкин Люблю я четкость строгую сонета, Черты живые, влитые в металл, Я с детства знал, что, по словам поэта, Суровый Дант его не презирал. Что, весь как будто сотканный из света, Петрарка в нем воздвиг свой идеал, Что даже пестрый сор весны и лета Верхарн для нас сверкать в нем заставлял. Мне дорог он за то, что каждый трепет В нем знаменует ясной мысли ход, За то, что пустословья он не терпит, Что расплываться чувству не дает. Но не могу я не признаться все же, Что песня русская душе дороже. 1957 *** За всё, за всё с нас спросит время строгое, Ему не скажешь, стоя в стороне, Что с чистым сердцем выходил в дорогу я, А заблуждался – по чужой вине. Нам отговорки не к лицу лукавые, Не для того мы спор вели с судьбой, И выше всех ценю святое право я – Быть самым строгим для себя судьей. 1963 *** Слух музыканта, зренье живописца И память следопыта нам нужны, Когда велим мы в слове воплотиться Всему, что нам дарят цветы и птицы, Обвалы гроз и клады тишины. Но от листа не оторвется слово, Под радугой строка не запоет Без искорки того огня живого, Что всё в душе преображает снова, Неповторимый смысл всему дает. 1962 *** Я рано понял, что такое жалость, – Едва переступил родной порог. В чужой семье мне не легко дышалось, Был комом блин, во рту черствел пирог. Мне ставили в вину пустую шалость, Неблагодарностью считали вздох. Соседки, глядя на меня, шептались Так жалостно, что я заплакать мог. Я ждал, что кто-то среди них найдется, Кто боль мою разломит пополам, А бабы, нашептавшись у колодца, Шли преспокойно по своим делам. С тех пор, какую б не познал потерю, Жалельщикам досужим я не верю. 1962 *** Зачем я стану притворяться, Что ясно всё в душе моей, Что не пришлось мне отрекаться От оклеветанных друзей. Пришлось! Сказать всю правду нужно, Как правда та ни тяжела. Мы знали дни, когда и дружба Под подозрением была. Не нянчусь я со старой болью, Она приходит – рад не рад, Не посыпал я раны солью, А раны все-таки горят. Не смею я молчать об этом, Всё-всё сказать достанет сил, Чтоб ты, не веря злым наветам, Всю жизнь с открытым сердцем жил! 1956 *** Мужавший на сквозном ветру, Я видел взлеты и паденья, Страстей высокое боренье И мелких помыслов игру. Но верю я – и с тем умру, − Что в вечной жажде обновленья, Как к свету тянутся растенья, Так люди тянутся к добру. 1963 *** Позабуду ль, как сладко Мне в детстве спалось на соломе, Как дарила мне юность Луга, что душистее сот. И теперь, и вовек Ничего не желаю я, кроме Тех чистейших даров, Что спокойная совесть несет. 1963 Метелица Ворожит метелица, Стынут облака. На морозе мелется Хрусткая мука. Мелется и стелется Над моей строкой. До волшебной мельницы Мне подать рукой. Встану в свете месяца, Там, где следу нет: «Отворись мне, мельница, Сказка детских лет». Мельница-крутельница Вертит жернова. Ей смолоть безделица Все мои слова. Но лишь то, что смелется, Может хлебом стать. Порошит метелица, Ворожит опять. 1962 *** Какое счастье, старый друг, Над городом услышать вдруг Станицу журавлей! Они трубят издалека И раздвигают облака, Чтоб шла весна смелей. За журавлиным косяком Готов уйти я босиком, Как уходил не раз, Туда, где месяц молодой, Умывшись талою водой, Нам сто чудес припас. Где зеленя кропит роса, Вещают птичьи голоса, Что травы в рост пошли, Где чуток ветер, как струна, Где для души хмельней вина Весенний дух земли! О, вещий дух земли родной! Он с каждой новою весной Нам слаще и милей… Какое счастье, старый друг, Над городом услышать вдруг Станицу журавлей! 1963 *** Все береги: родную речь, Где слово с корнем жизни связано. В полях медовых ветер греч, В борах дымок сосновых свеч, Разноголосье птиц согласное. Отдай за них рубашку с плеч И знай, что лишь себя беречь Поэту противопоказано. 1965 *** Не по-праздничному позолоченную, А по-будничному озабоченную, Сложа руки сидеть не умевшую, На виду у меня постаревшую, Ни морщин, ни седин не считавшую, Скромной прелести не утерявшую, Сохранившую глаз свечение, Мне простившую все огорчения, Лучших слов своих не забывшую, Постоянству меня научившую, – Вот такую, простую и гордую, Я люблю тебя больше, чем смолоду! 1959 *** Мне снятся потерянные стихи О самом заветном и сокровенном. Мелькнут в ворохах бумажной трухи И тут же опять исчезнут мгновенно. А сердце стучит и стучит в тиши, И я повторяю за ним виновато: – Ты должен достать хоть со дна души Все, что в суете потерял когда-то! 1965 *** Одни волшебной флейты ищут где-то. Другим довольно дудочки в горсти, Чтоб в зимний вечер вызвать полдень лета, А в летний – снегом тополь замести. Как видно, нет на чудеса запрета Тому, в чьем сердце все сошлись пути. Я не ищу волшебной флейты где-то – Была бы только дудочка в горсти. 1966 *** Наверно, так самой судьбой назначено, Что познаем себя мы в муках творчества. Пусть жизнь мою, написанную начерно, Я не могу переписать, как хочется. Покуда ветер не задул звезду мою, Не погашу и я надежду смелую, Что все, что не додумал я, – додумаю, И что не так я сделал – переделаю. Я не привык тоской бесплодной маяться, Она душе – как ниве сухоросица. Когда ж перо в руке моей сломается, – С меня уж больше ничего не спросится. 1966 Надпись на книге Пастернака Ты не притча и не причуда, Не прибежище и не профессия, Ты всегда – ожидание чуда, Потому-то ты и поэзия. 1966 *** На смерть Анны Ахматовой И лесть и клевета – какие это крохи, В сравненье с бременем святого ремесла, Для той, что на ветру под грозами эпохи Честь наших русских муз так высоко несла. 1966 *** Как много нужно нам в пути суровом Увидеть, передумать, пережить, Чтоб научиться часом дорожить, С лукавыми льстецами не дружить, О преходящей славе не тужить И не гоняться за красивым словом. 1965, 1966 *** Мы видим мир Ревнивыми глазами, Но кто за это Смеет нас корить? На всех путях, Что нам пришлось торить, Мы за свои ошибки Платим сами, И за чужие – Тоже нам платить. 1966 *** Как слава непостоянна − Знали и в оны дни: Сегодня кричат: «Осанна», А завтра кричат: «Распни!» Но что эта участь злая Тому, кто, душой открыт, О славе не помышляя, Дело свое творит! Творит его неустанно, Наполнив заботой дни… Пусть где-то кричат: «Осанна», Пусть где-то кричат: «Распни!» 1963 *** Как ни бесятся вьюги, однако Зимний путь для нас – самый прямой. От Державина до Пастернака Русский стих неразлучен с зимой. Заповедных урочищ обходчик, Берендейским чутьем знаменит, Он за темными вешками строчек Свежесть первых метелей хранит. Пахнет горечью хвои с морозца… То не снега ли русского дух? …О весне у нас лучше поется После зимних вьюг-завирух. 1966 *** Не собирал я редкие словечки, Но звук родной всегда в душе живет. Вот место, где сливаются две речки, Его назвал сутоками народ. И что мне в том, что в словарях толковых Такого слова не было и нет, В нем пенье струй я слышу родниковых, На шелест трав, на шум лесов ответ. Его истоки глубоки и чисты, Я сам его прозрачности дивлюсь. Так пусть дополнят словари лингвисты, Твердя стихи поэтов наизусть. 1960
Комментарии
Отправить комментарий